Про творчество

[Iron Fury]

С 31 декабря сдаю сессию. Миновал 1 экзамен, завтра следующий. Всего 4. Мамочки, как это завтра сдать практику английской речи? Да еще темы такие тупые.. Не знаешь, что говорить.

В общем, год так скомкано начался. Самого Нового года и его предчувствия не было. Праздник омрачил "висящий" зачет по Истории Беларуси. Но, слава яйцам, он сдан. Осталась одна неделька и начнутся полноценные каникулы. Можно читать, что хочется, спать, сколько влезет и нагонять все, что пропустил в жизни фандомной.
Погода сейчас просто отвратная. Хочется свернуться под ватним одеялом, лежать и спать, чтобы никто не торогал, не рвал на части: "Даша то, Даша это." Я уже решила. Сдаюсь и меня никто не увидит минимум неделю, ибо я буду в невменяемом состоянии. Сейчас я держусь только на слове "Надо."

Иногда, в моменты жуткой усталости, когда тебе ничего не хочется, приходит оно - ВДОХНОВЕНИЕ. Рисовать я не умею, сочинять музыку тоже как и играть ее , остается только писать. Стихи, прозу, не важно. Просто в этот момент проскальзывает какая-то картинка, которую хочется описать, причем очень точно и реально. Я не знаю, может быт именно это чувствуют писатели и поэты, прежде чем создать очередной шедевр. Иногда, ощущается то огромное количество отрицательных эмоций, что на глаза наворачиваются слезы от обиды и злости на саму себя, что не сделала, не исправила, не простила. И это хочется выплеснуть. А потом ощущаешь то странное удовлетворение. Ту легкость, которой просто так не достичь. И хочется улыбатся. И парадокс в том, что когда я сдаю сессию или занята любым другим умственным трудом, хочется творить. Но пока я сама не буду довольна своими ТВАРениями, даже самые близкие этого не увидят.

Почему-то сейчас, я до потери пульса хочу читать одно единственное стихотворение Николая Гумилева "Портрет мужчины."

 

Его глаза — подземные озера,
Покинутые царские чертоги.
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о Боге.

Его уста — пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом.
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.

И руки — бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.

Ему в веках достался странный жребий —
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он — на небе
Кровавая растаяла комета.

В его душе столетние обиды,
В его душе печали без названья.
На все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.

Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи.
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать… плакать больше он не может.

 

А написано оно вот к этому портрету. Просто потрясающей красоты мужчина.

@музыка: Imagine Dragons – It's Time

@темы: пиздец, товарищи, собачья жизнь, #фото, #жизньболь, #текст

Comments

[Safir ~]

Красивое стихотворение и потрясающий мужчина. Действительно, очень красивый. Не думала, что в то время такие вообще могли ходить по земле))
А известно имя его?

Удачи тебе с экзаменами)) А изучение английского языка - дело святое, сама жалею, что у нас на должном уровне его так и не преподавали.

[Iron Fury]

Sanjo, это портрет неизвестного мужчины. Автор неизвестный художник. Каламбурище
Спасибо. Будем стараться)

[Safir ~]

Iron Fury, да уж. хД чудесная аватарка *О*

[Iron Fury]

Какая из? Он везде шикарен

[Safir ~]

вот-вот эта особенно хД Мимика Хиддлса это все хД